诗人病了——
诗人的情绪
更适合于诗了,
然而诗人写不出。
菊花的影儿在地,
藤椅儿背着阳光。
书落在地上了,
不想拾起来,
只任它微风吹卷。
窗儿开着,
帘儿?着,
人儿无聊,
只有:
书是旧的,
花是新的。
镜里照着的,是消瘦的庞儿;
手里拿着的,
是沉重的笔儿。
凝涩的诗意,
却含着清新;
憔悴的诗人,
却感着愉快。
诗人病了——
诗人的情绪
更适合于诗了,
然而诗人写不出!
(本篇最初发表于《晨报副镌》1921年11月27日,后收入诗集《春水》。)